Capitolo 71
mi gratificato per trovare la sua testa indignata alleviato contro un grigio linea di pioppi abbrancati, e quelli piani solenni di Gaul su quali covate lo spirito possente di Miglio. "Bene, il mio ultimo crimine era un crimine di Natale, un allegro, accogliente, Crimine borghese inglese; un crimine di Charles Dickens. Io lo facevo in una buona vecchia casa borghese vicino a Putney, una casa con un mezzaluna di passeggiata di carrozza, una casa con una stalla dal lato di esso, una casa col nome sui due cancelli esterni, una casa con un albero di scimmia. Abbastanza, Lei conosce la specie. Io realmente penso mio l'imitazione dello stile di Dickens era destra e letteraria. Sembra pressocché una pietà io fui pentito la stessa sera." Fiaccola procederebbe poi raccontare la storia dall'interno; ed anche dall'interno era dispari. Visto dal fuori era perfettamente incomprensibile, e è dal fuori che il estraneo deve studiarlo. Da questo posto d'osservazione il dramma può essere detto di avere cominciato quando le porte anteriori della casa col stalla aprì sul giardino con l'albero di scimmia, ed una giovane ragazza uscito con pane per alimentare gli uccelli nel pomeriggio di Inscatolare Giorno. Lei aveva una bella faccia, con occhi marroni e coraggiosi; ma la sua figura era oltre congettura, per lei fu avvolta così su nelle pellicce marroni che era difficile dire quale era capelli e quale era pelliccia. Ma per la faccia attraente è probabile che lei sarebbe stata un piccolo orso che trotterella. Il pomeriggio di inverno stava arrossando verso sera, e già una luce vermiglia fu rotolata sui letti di bloomless, mentre riempendo loro, come sia, coi fantasmi delle rose morte. Su un lato della casa la stalla stette in piedi, sull'altro un vicolo o chiostro di corona d'alloro condotto alla più grande parte posteriore orto. La giovane signora, avendo pane cosparso per gli uccelli (per la quarto o quinta volta che giorno, perché il cane lo mangiò), passò discretamente in giù la corsia
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